Concert Le Chant des Poètes

Sous le pont Mirabeau coule la Seine
Et nos amours
Faut-il qu’il m’en souvienne
La joie venait toujours après la peine

Vienne la nuit sonne l’heure
Les jours s’en vont je demeure

Les mains dans les mains restons face à face
Tandis que sous
Le pont de nos bras passe
Des éternels regards l’onde si lasse

L’amour s’en va comme cette eau courante
L’amour s’en va
Comme la vie est lente
Et comme l’espérance est violente

Passent les jours et passent les semaines
Ni temps passait
Ni les amours reviennent
Sous le pont Mirabeau coule la Seine

Nocturne
Charmeresse aux pâleurs nacrés, la lune, en fleur de messidor sous les rames enténébrées, voltige comme un oiseau d’or.
Lus, tubéreuses, marjolaines s’enveloppent de parfums lourds et nocturnes
Où les phalènes trempent leurs ailes de velours. Et du haut des viornes grêles Des aulnes au feuillage roux
Sur l’étant festonné de prêles On entend huer les hiboux.

La Fontaine de Siradan
J’ai vu le parc et ses allées Avec leur décor toujours vert,
Chère fontaine de Jouvence Où j’ai mouillé mes cheveux blancs,
Pareille à celle de Provence Tu portes la vie en tes flancs.
Coule, coule, mystérieuse, Insensible à nos pleurs du jour;
Reste toujours jeune et rieuse Et ne dis que des chants d’amour.

Et dans les riantes vallées Le ciel resté toujours ouvert
J’ai vu la source qui murmure Sa timide chanson d’amour
Et bu son onde fraîche et pure Coulant discrète nuit et jour.

Hymne à l’Adour

1. Dis-moi qui tu peux être, O toi torrent si fier,
   Qu’au Tourmalet font naître le soleil et la mer ?

De tout temps voyageur, Tel le sang de ton cœur,
Je fus, ne te déplaise De la plaine tarbaise,
Le sang du Créateur, Point de mystère :
Je suis l’artère Qui, nuit et jour, Sert par amour: Je suis l’Adour !

2. Avant que ton flot meure, Tarbes connut l’Adour
   Ce que Bayonne pleure, c’est ce premier amour.
3. Quoi, toutes ces fontaines qui descendent leur col
   Seraient autant de veines dont s’arrose ton sol ?
4. Fallait-il que je vienne Aujourd’hui sur tes bords,
   Pour que de toi j’apprenne Comment vit notre corps ?
5. Je vois : tes larges rives, Plus les baignent tes eaux,
   Plus – afin que tu vives – T’accourent les ruisseaux…
6. Je veux comme tes ondes, Être utile, servir
   Dans le cycle des mondes, et ne jamais mourir !

Plus tard
S’il se peut qu’un jour, tu reviennes,
Nous n’aurons plus la même voix Ni les mêmes yeux qu’autrefois !…
Je voudrais que tu te souviennes, Quand mes mains toucheront les tiennes,
Combien nous fûmes maladroits, Surtout pour la première fois…
Il faudra que tu me retiennes !
Alors sauras-tu comme hier, Me séduire si je suis fier ?
Ou m’encourager si je n’ose ?
Et surtout, reconnaître en moi, Secret sous sa métamorphose,
Mon cœur ressuscité pour toi ?

Par tous chemins semant ma vie
Vers les larges horizons bleus,
Je vais comme un oiseau frileux
Dont l’aile au gré du vent dévie. Sans plus de plaisir que d’envie,
Des monts hautains aux flots houleux
J’erre ainsi loin du nid moelleux,
Au même regret asservie.

Sans plus de plaisir que d’envie,
Des monts hautains aux flots houleux
J’erre ainsi loin du nid moelleux,
Au même regret asservie.

Jamais je n’ai, que pour le fuir,
Touché le seuil où mon désir
S’est senti mourir et renaître ;

Jamais non plus je n’ai perdu
Ce bonheur (le seul vrai peut-être ?)
De croire au bonheur attendu.

En chemin de fer, le 27 novembre 1872.

LE FEU
De grandes cuillers de neige
Ramassent nos pieds glacés
Et d’une dure parole
Nous heurtons l’hiver têtu

Chaque arbre a sa place en l’air
Chaque roc son poids sur terre
Chaque ruisseau son eau vive
Nous nous n’avons pas de feu.

UN LOUP
La bonne neige le ciel noir
Les branches mortes la détresse
De la forêt pleine de pièges
Honte à la bête pourchassée
La fuite en flèche dans le coeur

Les traces d’une proie atroce
Hardi au loup et c’est toujours
Le plus beau loup et c’est toujours
Le dernier vivant que menace
La masse absolue de la mort.

DERNIERS INSTANTS
Bois meurtri bois perdu d’un voyage en hiver
Navire où la neige prend pied
Bois d’asile bois mort où sans espoir je rêve
De la mer aux miroirs crevés

Un grand moment d’eau froide a saisi les noyés
La foule de mon corps en souffre
Je m’affaiblis je me disperse
J’avoue ma vie j’avoue ma mort
j’avoue autrui.

DU DEHORS
La nuit le froid la solitude
On m’enferma soigneusement
Mais les branches cherchaient leur voie dans la prison
Autour de moi l’herbe trouva le ciel
On verrouilla le ciel
Ma prison s’écroula
Le froid vivant le froid brûlant m’eut bien en main.

Dieu ! qu’il la fait bon regarder
Dieu ! qu’il la fait bon regarder
la gracieuse bonne et belle;
pour les grans biens que sont en elle
chascun est prest de la loüer.
Qui se pourrait d’elle lasser?
Toujours sa beauté renouvelle.
Par de ça, ne de là, la mer
ne scay dame ne damoiselle
qui soit en tous bien parfais telle.
C’est un songe que d’y penser:
Dieu! qu’il la fait bon regarder.

Quant j’ai ouy le tabourin

Quant j’ai ouy le tabourin
Sonner, pour s’en aller au may
En mon lit n’en ay fait affray
Ne levé mon chief du coissin

En disant: il est trop matin
Ung peu je me rendormirai:
Quant j’ai ouy le tabourin
Sonner pour s’en aller au may.

Jeunes gens partent leur butin:
De non cha loir m’accointeray
A lui je m’a butineray
Trouvé l’ay plus prouchain voisin;

Quant j’ai ouy le tabourin
Sonner pour s’en aller au may.
En mon lit n’en ay fait affray
Ne levé mon chief du coissin.

Yver, vous n’estes qu’un villain;

Yver, vous n’estes qu’un villain;
Esté est plaisant et gentil
En témoing de may et d’avril
Qui l’accompaignent soir et main.

Esté revet champs, bois et fleurs
De sa livrée de verdure
Et de maintes autres couleurs
Par l’ordonnance de Nature.

Mais vous, Yver, trop estes plein
De nège, vent, pluye et grézil.
On vous deust banir en éxil.
Sans point flater je parle plein,
Yver, vous n’estes qu’un villain.

Mignonne, allons voir si la rose
Qui ce matin avoit desclose
Sa robe de pourpre au Soleil,
A point perdu cette vêprée
Les plis de sa robe pourprée,
Et son teint au vôtre pareil.

Las ! voyez comme en peu d’espace,
Mignonne, elle a dessus la place
Las ! las ses beautés laissé choir !
Ô vraiment marâtre Nature,
Puis qu’une telle fleur ne dure
Que du matin jusques au soir !

Donc, si vous me croyez, mignonne,
Tandis que votre âge fleuronne
En sa plus verte nouveauté,
Cueillez, cueillez votre jeunesse :
Comme à ceste fleur la vieillesse
Fera ternir votre beauté.

Murs, ville
Et port,
Asile
De mort,
Mer grise
Où brise
La brise
Tout dort.

Dans la plaine
Naît un bruit.
C’est l’haleine
De la nuit.
Elle brame
Comme une âme
Qu’une flamme
Toujours suit.

La voix plus haute
Semble un grelot.
D’un nain qui saute
C’est le galop.
Il fuit, s’élance,
Puis en cadence
Sur un pied danse
Au bout d’un flot.

La rumeur approche,
L’écho la redit.
C’est comme la cloche
D’un couvent maudit,
Comme un bruit de foule
Qui tonne et qui roule
Et tantôt s’écroule
Et tantôt grandit.

Dieu ! La voix sépulcrale
Des Djinns!… – Quel bruit ils font !
Fuyons sous la spirale
De l’escalier profond !
Déjà s’éteint ma lampe,
Et l’ombre de la rampe..
Qui le long du mur rampe,
Monte jusqu’au plafond.

Cris de l’enfer! voix qui hurle et qui pleure !
L’horrible essaim, poussé par l’aquilon,
Sans doute, o ciel! s’abat sur ma demeure.
Le mur fléchit sous le noir bataillon.
La maison crie et chancelle penchée,
Et l’on dirait que, du sol arrachée,
Ainsi qu’il chasse une feuille séchée,
Le vent la roule avec leur tourbillon !

Prophète ! Si ta main me sauve
De ces impurs démons des soirs,
J’irai prosterner mon front chauve
Devant tes sacrés encensoirs !
Fais que sur ces portes fidèles
Meure leur souffle d’étincelles,
Et qu’en vain l’ongle de leurs ailes
Grince et crie sur ces vitraux noirs !

De leurs ailes lointaines
Le battement décroît.
Si confus dans les plaines,
Si faible, que l’on croit
Ouïr la sauterelle
Crier d’une voix grêle
Ou pétiller la grêle
Sur le plomb d’un vieux toit.

Les Djinns funèbres,
Fils du trépas,
Dans les ténèbres
Pressent leur pas;
Leur essaim gronde;
Ainsi, profonde,
Murmure une onde
Qu’on ne voit pas.

Ce bruit vague
Qui s’endort,
C’est la vague
Sur le bord;
C’est la plainte
Presque éteinte
D’une sainte
Pour un mort.

On doute
La nuit…
J’écoute: –
Tout fuit,
Tout passe;
L’espace
Efface
Le bruit.